Cada vez que leo las cosas que escribo, intento buscar dentro de mi a esa mujer; a ese personaje que hace y deshace con las ideas que expulsa de mi cerebro, a esa niña que corre y susurra por el viento las cosas que desea expresar en su sentir. Y por más que me desviva buscando... no puedo hallar alguna similitud entre esa escritora anónima y esta persona que nunca tiene tiempo para vivir.
¡Cuanto miedo siento! al darme cuenta que cuando inicio un nuevo documento, mi mente actúa en OFF y se apaga, dejando libre albedrío a ese ser que tengo muy dentro de mi, escondido tras alguno de los montones de carpetas, de recuerdo que poseo en mi interior. Abre y amontona listados de ideas, de recuerdos y de imágenes que le inspiran para crear algo que supone nuevo. No tiene piedad por las articulaciones, que esclavizadas por sus antojos deben sufrir la irremediable tarea de escribir y abandonar la pasividad que tanto les atrae. Unos recuerdos por aquí, otras ideas por allá y se va recreando la historia.
Vaya sujeto que me invade, vaya parásito creador que vive de mi y se aprovecha de los recursos que me da la sensibilidad para contar episodios que ni en las borracheras más grandes me atrevería a mencionar.
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